Historia para anaqueles dorados

Historia para anaqueles dorados


Hay historias de amor tiernas, solitarias, de soñadas cercanías ceremoniales y lejanías lacerantes a proteger la virtud, la mística de un final sin marchitar, un final para permanecer en ella, en él por lo que quede de vida. Un antiguo amor de amantes desdichados, un amor que se hará ancestral entre las piedras de las montañas, hoy sonoras vertientes de aguas diamantinas deslizándose hasta el pecho con latidos del valle, mojando su tierra, regando las flores que reverdecen en tallos fuertes y colores vivos, sus rojos brillantes y amarillos oro, bajo el sol de una mañana de domingo. Lloró la ausencia, presintiendo la agridulce presencia silenciosa. Aprenderá a obsequiarle vocablos sin letras, entre las nubes algodonadas transitorias y hostiles de celos liberados en tormentas veraniegas, repentino sonido de aparente calidez con filosofía lúdica y preludio a letanía del final anunciado e inevitable, gozo inusitado en despedida sin caprichos, episodio accesible de un silenciado tormento agazapado, triste en el fluir espontáneo de sensaciones inolvidables. Contrapuesto a todo el indeleble idilio, en esencia desmesurada con ritmo de gaviotas devoradoras en vuelo rasante sobre el mar, tan apasionado, que ahora en su final luce resignado, enigmático y hasta lírico. Le regalará su ausencia y apreciará su presencia de ayer, vagará por los atestados e inmemoriales secreteres que contienen la historia de ese amor en palabras recortadas solitarias que matan el vacío frío de espanto paralizante. Se construirán narraciones bucólicas, idílicas con la pluma enriquecida en reflejos vanos sin llegar a comprender la madura esencia, complicada, inocente y salvaje, esas nostalgias inseguras que nacen del amor impalpable, único, relicario azul. Su piel toda, su espalda, sentirá irremediablemente el posar de las manos y hasta el aliento fatigoso mensajero de antaño, sentirá que no hay después ni hubo antes y la bajante del río místico le mostrará el fondo de aquel en el que se vieron reflejados en un suspiro infinito de arcillas y camalotes que ya no viajan ni flotan, yacen estancados esperando su fin.




Beatriz Graciela Moyano
30-01-2012
Rosario-Santa Fe
Argentina