BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO "Bienvenidos a mi nuevo desván"

UN BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO
"BIENVENIDOS A MI NUEVO DESVÁN"
A todo aquel visitante de éste mi nuevo desván les
doy la bienvenida, un nuevo refugio a la nostalgia,
siempre en la búsqueda de oscuridades lumínicas
que me habitan y se escabullen de mi propio Yo.
Lugar donde pretendo volcar fragancias y colores en el cántaro de sentipiensos.

lunes, 28 de enero de 2013

SIN GESTOS, SIN MIRADAS


                                                                    Melv smith

 
                                                            René Magritte - Le principe d'incertidumbre







SIN GESTOS, SIN MIRADA
Gritarle al silencio el sabor del pensamiento.
Sin oídos que escuchen las voces del viento
sin gestos, ni miradas.


Sin sonrisa dibujando el sabor del cerezo,

sin gesto que pinte el dulce de los besos.


¿Cómo se dice incertidumbre

con la boca vacía de evidencias

sin el gesto paradigma de certezas?


Cómo es el grito, cómo la mirada,

sin la percepción del paisaje

con dos huecos por ojos.


Es águila imposible

 en mutilada convicción.


Beatriz Graciela Moyano
28-01-2013


viernes, 25 de enero de 2013

ORFANDAD DE BESOS



ORFANDAD DE BESOS



Mil besos han quedado en orfandad

desperdigados en la ausencia como pétalos mustios

contando las horas aciagas de los labios

desde el momento del adiós.




Esos besos que no nos dimos

quedaron silenciados a la espera del regreso

en todos los lugares de sueños que nunca habitamos.

En el paseo de la plaza de la calle que nunca duerme

en los escaños donde te sentaste a pensarme 

entre las ramas del ceibo que me nombra

entre sus flores anidan esos besos 

en orfandad agonizando

el absurdo final.

miércoles, 23 de enero de 2013

FUE UN SUEÑO




Algo la estremeció mientras dormía, placer y temor en ráfagas de furia inclemente, como salidas desde el corazón de un huracán que quiere arrasar con todo a su paso, se sintió confundida perdida en medio de esa vorágine de pasión desatada, el paisaje era sensual y comenzó a oscurecer la noche en aquellas vibraciones que se hacían cada vez más intensas, no podía divisar rostro, ni palpar el propio, era una voz y el olor a su piel que no podía alcanzar aunque manoteara su sombra, solo sensaciones confusas como potros desbocados. Sintió necesidad de huir pidiendo asilo a la luna, pero ella no la miraba se encontraba seductora, lírica eclipsando a Júpiter que se arrimaba sin resistencia a su hechizo. No quería despertar a pesar del dolor, el sitio era desconocido y estaba caminando en círculo, tubo miedo por momentos, no sabia si era sueño o realidad y siguió andando a tientas mientras en vano pedía calma, esa energía la poseía, la sacudía violentamente y no atino a revelarse, se colgó de una larga estela sin brillo entregada al silencio de esa noche larga sin cerrar los ojos, sin ver más que grises y sentir latidos, gritos o gemidos. 
A poco del silencio se atrevió a mirar sus pies y vio con horror como la tierra se abría, se rajaba mostrando a cada paso las viseras resecas de su amor vencido. Esperó caer en las grietas profundas, se quedó muy quieta y callada pero nada sucedía…quiso dar un paso más pero ya no podía, estaba muy cansada y pidió a esa sombra una tregua de verde azulino, que le dibuje un camino al borde del río para ir costeando hasta que amainen las furias de ese remolino. Se acabó la noche, se expandió lo oscuro de aquel laberinto. Despierta aturdida, siente que respira, cesaron los gritos que la estremecían, fue solo un sueño ...pero igual desconfía. 

Beatriz Graciela Moyano

domingo, 13 de enero de 2013

GATA EN EL TEJADO



















“GATA EN EL TEJADO”
Todo el día ha estado solitaria ronroneando su respuesta lenta, de un almohadón a otro espulgando rabias hasta que el sol se desvaneció en su último rayo de luz, después partió olfateando el enigma de su piel saciada, tal vez quiera investigar de que piedra está hecha cuando él se ausenta. No hay fuga, hay siempre temor a no saber... y a saberse siempre pendiendo de un fino hilo, a un paso de la cornisa por donde se pasea el peligro, el vértigo. No sabe cuanto tiempo duró la desazón y el silencio, solo se siente perdida, cansada y sin argumentos válidos a sus deseos. Pero sigue siendo el desvío indispensable donde limar sus uñas. Despierta sin marcas ni roces, ni aromas de su pelaje, en un vacío de sensaciones y se pregunta... de quién serán estas horas del crepúsculo, en que está y no. Manotea su sombra en ausencia, en el más absoluto silencio, quién tiene su voz cuando busca sobre el tejado de zinc caliente para seguir soñando la proximidad tortuosa de su piel y la palabra esencial que se evapora en misterio? Quién lame sus patas en estas horas, Quién!!??