BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO "Bienvenidos a mi nuevo desván"

UN BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO
"BIENVENIDOS A MI NUEVO DESVÁN"
A todo aquel visitante de éste mi nuevo desván les
doy la bienvenida, un nuevo refugio a la nostalgia,
siempre en la búsqueda de oscuridades lumínicas
que me habitan y se escabullen de mi propio Yo.
Lugar donde pretendo volcar fragancias y colores en el cántaro de sentipiensos.

sábado, 30 de junio de 2012

Poema guíame




POEMA GUÍAME
Se que no será fácil, despegar en vuelo grácil,
después de haber conocido el sonido de una melodía,
que se ha borrado de la memoria, que ya no está…
Poema guía la pluma hacia la vertiente de sensaciones.

Hoy entran y salen personas que hablan, dicen y cuentan,
no escucho nada, ni grillos con sus ritos cantan en los oídos
que quieren estallar, los ojos empequeñecidos y tristones
como las flores de este comienzo de invierno frío.

Poema mueve las teclas bajo estos dedos paralizados,
Las mañanas se hacen eternas, se nublan y opacan los brillos
con los deseos de esa iniciación con el embrujo encaramado.
Hay una pereza de tumba en el regazo desierto, vacío.

Pon las palabras justas contenedoras, final a este duelo,
que ha dejado una especie de hueco oscuro sin pigmento,
los colores amarillos no se vuelven dorados, han desvanecido.
No hay sabores, ni sal, ni pimienta para que ardan los labios.

Alguien exhumará la alegría con que bailé y canté exultante,
un rescate necesario para salir de la cueva de los osos
única morada posible donde recostar la irónica pesadumbre.
Se hará largo este invierno, sumida en la fosa del desengaño.

Beatriz Graciela Moyano
30-06-2012

lunes, 25 de junio de 2012

En el patio





En el patio.

Cayó la noche sin luna, sin refugio
Mira con nostálgica dulzura las plantas
florecidas, cerradas y dormidas
como su corazón somnoliento.

Hasta que mañana asome el sol
los primeros rayos dorados,
no quiere pensar como será morir,
tampoco está viviendo vida.

Como es que muere de ausencia y
no puede vivir la presencia espinosa
de esos rosales florecidos bajo el rocío
de esta noche cerrada en bruma.

Si el tránsito ocurre en un sueño
escribirá amor con el tibio aliento
del último suspiro consagrado.
Alguien dirá que ya no está.

Quién dirá que ha muerto
con sangre en los labios
Rumor, sigilo de misterio
borroso… como estigma.

Donde pondrá las manos
Cual será el gesto de los días
definitivamente sin su existencia.

La muerte será el refugio
cuando tenga gastada el alma
de ver sucumbir los afanes.

Vuelve a mirar las plantas…
La tierra está muy seca por los vientos
Mañana bien temprano regará los geranios
Lavará sus hojas y los nuevos brotes.

Beatriz Graciela Moyano
25-06-2012-

sábado, 23 de junio de 2012

"Ojos sin alma"






Ojos sin alma.


Hubo mañanas con rosales y sonrisas

También tardes de lluvias melancólicas

Diluidas, evaporadas, hechas nubes

Acordes de responso bajo el terciopelo azul.



Un paisaje labrado en ojos rasgados

filigrana rojiza con brillo opacado por la sátira.

Perturbadora mirada no claudica ante el final

en despiadada mascarada sin alma.




Dura desidia es el bostezo aburrido en desgaste

Capaz de quemarte las alas en pleno vuelo,

¡Y tú…volabas para él!

Descuida….es que no le pareció parejo.



Mácula insaciable de estructuras fijas

Bordeando la manía en obstinada y aparente paciencia

solo aparente, tras la máscara oscura.

Reloj sin péndulo de segundos, sin horas.

Cae empequeñecido pero tenaz y firme en su objetivo.



Esos ojos han dicho que existen a pesar de ser negados

Y no hay argumento válido para refutar esa verdad

que azora la memoria.



Beatriz Graciela Moyano

16-06-2012

Fantasías del Inconsciente



Fantasías del inconsciente

Es el inconsciente caja negra donde palpitan algunas excéntricas alucinaciones. Entre sus sueños, los trinos de una calandria en las mañanas habitan, rosarios con cuentas de nácar en dedos de viejecitas, imágenes misteriosas como espectros la visitan, no teme porque sus ojos de bondades le hablarían y una pareja de ancianos como sacados de un cuento, de las eternas diría, se presentan en escenas como locas fantasía, una cita en la gran ciudad de las anchas avenidas, la ve a ella como dama vestida de utilería, con encajes y sombrero de otros tiempos parecía, el caballero un señor de porte muy distinguido con un habano entre los dedos después lo lleva a la boca, pero nunca lo encendería, con papelitos escritos guardados celosamente en el fondo de un bolsillo, las cuatro de la tarde los ve sentarse en un bar mirándose largamente entre recuerdos perdidos, haciendo chocar sus copas con un cómplice sonido tomando unos sorbitos y las sonrisas que esbozan como alas de mariposas van al bordes de sus copas para besarse en un rito como retomando historia, hay un suave rozar de manos erizando las pupilas del tiempo, de pronto se borran las secuencias y se pierden, no los puede ver, el inconsciente de fantasías los reemplaza por un concierto de ranas verdes en algarabía, en unos estanques vacíos rodeados pasionarias en el desemboque al río, insólito, alucinante, pudo ver lo que no había, solo existió tal vez un día, quiere ver los viejecitos quiere ayudarles a armar el rompecabezas para completar el cuento entre rosas y amatistas del olvido ¿pero que pudo pasar? han saltado a otro plano, pudo truncarse la trama con aquellos desatinos, se soltaron las amarras de los barcos del delirio, pasaron ya muchos años, más viejos, mucho más sabios, no sé como se han sentido, los vi! ambos con los ojos brillantes derramando caricias adormecidas como esas cosas que pasan y parecen sin sentido. Pero he leído esa historia y vaya si lo tienen, con solo leer un tramo, el sol saldrá en la mañana con rubor, más encendido y posará algunos rayos curiosos en la ventana donde flotan los fantasmas, candentes y sorprendidos en ese cuarto pequeño decorado con pasiones locas que desataron en esos tiempos perdidos, que viven en las paredes, aunque borraron el cielo y nubarrones de instancias se apropiaron de los besos, vi los cuerpos que siguen vibrando a pesar de esos egos embriagados de recuerdos, solitarios, volverán a la memoria, sí, sé que volverán!  por más silencio que hagan seguirán haciendo ruido.


Beatriz Graciela Moyano
Junio 2012-

miércoles, 13 de junio de 2012

"ME GUSTA LA GENTE"




















ME GUSTA LA GENTE



No se si será en este renglón de vida


Más que en otras ya pasadas etapas


Que la transparencia huelo, veo y siento


Hilos de oro sutiles escapando de las voces.




Es la cualidad hidalga que distingue


Gente de códigos, sincera suave y afable


Sin verborragia que suene a mentira.


La duplicidad es irritante y cae reticente.




La ficción se hace lisonja acaramelada


Distorsión elaborando hipocresía.


Queda desvirtuada, a un paso del cinismo.




Me gusta la gente franca de mano firme


Hasta ingenua e inocente, veraz como niño


De nobleza, espontánea, clara y natural.


Beatriz Graciela Moyano


11-06-2012-


domingo, 10 de junio de 2012

¿DONDE ESTÁ?


Buscando está bajo las piedras resbaladizas, entre las hiedras escarchadas de este frío invierno del sur, hasta en las hendijas que se dejan ver entre los zócalos de su habitación, donde, donde está? la poética de la nostalgia, melancólica o sombría pero siempre sensible, donde los haikus en duetos de las tardes de verano en la playa hasta que el sol se sumergía en la anchura del mar imponente? responde el silencio helado…no hay nada, nada, ni rastros de la poesía que brotó del corazón, dictada por la madura lucidez de sus años felices, un hueco oscuro y profundo no se ve el fondo, ni se escucha alegría de la risa, ha quedado un vacío indefinido que surca las barreras del tiempo que parece acortarse cada día. Besa el silencio frío, si quieres acompañar callado con pétalos de rosa aterciopelados en este camino hacia algún oasis donde descansar o salir al rescate de la poesía, ahí donde vive la memoria de los versos místicos perdidos en el gris amarronado de la tierra seca, rajada con esas figuras geométricas irregulares características. Los está buscando por donde sale el sol allá al borde del río de arcillas y camalotes, en las islas del bravío Paraná. No quieras complacer con dulce belleza en versos, no ha preparado las maletas está todo en su lugar, no busca consuelo piadoso de palabras, la soledad será la más bella de las compañías, ella aclara las intangibles ideas, sana aflicciones y ultrajes mientras se multiplican las preguntas calcadas sin respuestas a los ¿por que? de una improbable insanía que flota alrededor apabullando el silencio indispensable que aturde. Los acordes de un tango bailan en la azotea que se duerme con la modorra de una siesta prolongada llena de recuerdos y armonías, se mezclan con la materia que quiere restaurar los espacios blancos de ausencia. Los estallidos ha cedido y la saliva vuelve a ser un sagrado elixir en pausa de deseos.



Beatriz Graciela Moyano 10-06-2012

viernes, 8 de junio de 2012

"Extinguir a Burnout"

Se extingue la noche, sucumbe... y las figuras se sumergen en la bruma, cada gota de rocío trae ausencia, ansía esa soledad para bañarse en luna, pero el visitante inesperado de rojo fuego que consume ha llegado, le asusta, lo detesta es un cobarde que toma forma, la forma que asume, burla, juzga y castiga, sin colorear el paisaje en la gran ciudad del caos, los rascacielos se derrumban en desaliento pero el vil visitante insiste, es condena prolongada que anula y estanca, las llamaradas son lenguas de diablo, lamen y queman diciendo... este es el castigo que implantan las sombras ocultas que se instalan para dar batalla a los samaritanos de toda vida sufriente, por la mediación y alianza, por la entrega de herramientas para abrir las puertas de los infiernos y liberar, ahora debes sufrir los tormentos de esos fantasmas que se han pegado a la piel cuando estabas extraviada. Desprovista de escudo violeta te lanzaste a la opaca noche, confiada desconociendo las fuerzas de las intenciones dirigidas te has hundido en ella. Te han maldecido las sombras ocultas, no habías renovado la luz electrónica protectora que consume y disuelve lo imperfecto, padeces, estás sola en la lucha, tu mente borra tramos de registros que creías indelebles, los estallidos son fuertes y la espuma se cristaliza en los labios decidores de consuelo. Has permitido que las tinieblas paridas por la santa luz penetren tu luminosa existencia, las llamas de "Burnout" se extinguirán, no temas...pero la oscuridad seguirá su tarea en otras almas distraídas. El cielo ahora besa sus manos con ternura, un manto de estrellas la arrulla y acaricia suavemente. El universo conspira en su favor expresado en campos que destilan brisas refrescantes para aclarar la piel y los sentidos, hileras de cardos lilas parecen sonreír a su paso y las ortigas se vuelven marimoñas amarillas solo para conquistar su fe.

"Sin piedad me corrió la vida"


Sin piedad me corrió la vida Cascadas de pensamientos, ahora desordenados Tanto me corrió la vida, tanto apremio, presión Y pensé que yo podía, motivación, alegría, desafío Ella que me corría y corría más fuerte y precisa. Sin piedad me corrió la vida, hierva verde brava oponente tenaz, fuerte fue el reto…Yo podía. Crecía verde y corría, enmarañada y rebelde. Siempre pude, pensé que había que pelearla Ella me corría sin piedad, no pude acariciarla abracé mis frutos, los bañé en aguas puras. Pugna por alcanzar la cresta de la ola y besarla. Me corría y corría, creí que con amor podría Todo el potencial gasté en la contienda, todo. Justa, competidora, ya no hay rival…es duelo.