BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO "Bienvenidos a mi nuevo desván"

UN BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO
"BIENVENIDOS A MI NUEVO DESVÁN"
A todo aquel visitante de éste mi nuevo desván les
doy la bienvenida, un nuevo refugio a la nostalgia,
siempre en la búsqueda de oscuridades lumínicas
que me habitan y se escabullen de mi propio Yo.
Lugar donde pretendo volcar fragancias y colores en el cántaro de sentipiensos.

sábado, 28 de abril de 2012

"El Tiempo"




El tiempo



El tiempo no tiene valor y sucumbe al reloj cautivo de tu mirada en un soplo mitigante que dura solo un instante, de magia por detener la estática de tus ojos claros en la misma eternidad en la hora ya sin vida, en la memoria perdida, en las batallas sin lucha, sin soltura para amarte, en los galopes acordes de los jinetes del arte, horas días y semanas, meses años, una vida, al registro de lo cierto, al sordo de la mentira, al consuelo en fantasías, ¿que es el tiempo que no existe? se volatiza perdido en frustrados desencantos o triunfos glorificados o en la turbia melodía de un suspiro entrecortado avizorando el paisaje del salitre que encandila. La mirada entre riachos, verdales a cielo abierto o bebiendo en laberintos, ebrio en pasión y vino, el tiempo pasa volando, errantes los pasos dio, al abrazo calcinante del vil sol estafador de lirios tan delicados, que ahora yacen quemados por las brasas de su amante. El tiempo se hace cenizas sin el alivio furtivo de algún encuentro escondido donde soltar las polillas que cosquillean celosas aunque no les den motivos, con razones o castigos con trueques vanos y fríos, en lo absurdo contagioso de pensamiento ermitaño que pierde sabiduría, siempre aprendiendo el silencio para hallarle algún sentido al reloj y sus latidos. El ritmo sigue avanzando en vibraciones veloces en ondas poco sonoras en el aire irrespirable del que se sirven con gusto los virulentos chacales hasta ver sangre en el río. Tiempo, el tiempo se acorta espera vernos felices, pero felices en serio brillando de tanta dicha, venciendo a los que devoran las mariposas cautivas, débiles descoloridas o a libélulas perdidas. Cetrería de rapaces desollando hasta las piedras de las lápidas abúlicas en horas de un mismo tiempo, aunque parezca mentira. Los rencores los caprichos que resaltan la manía de sobrevaluada estirpe en el bosque de los sueños elaboran los decretos, locuaces y distinguidos, eruditos sin olfato, pa' tirar alguna liana al que se ahoga arrastrado por la resaca del río. Tiempo ya no te ausentes, muéstranos como lo oscuro se desvanece en la luz y brilla el lado oculto.

Rosario-Argentina

28-04-2012

jueves, 19 de abril de 2012

"Ciudad dormida"


Ciudad dormida
Caía la tarde sobre la ciudad solitaria del gentío y la melancolía suspira en desganadas brisas. Un arrebol de nubes dibujadas entre naranjas y rojizos, formas caprichosas en magníficas lenguas de fuego, obra del artesano invisible, misterio y milagro cotidiano. Nadie parece reparar en el prodigio, por cotidiano quizás. ¿Qué pasa? ¿Han olvidado las flores? los jardines se adormecen sin las miradas de asombro con la indiferencia de los pasos ligeros. Cayó la tarde, sin besos ni caricias en la ciudad dormida del olvido, los pájaros callados en sus nidos y tras la luna amarillenta, se esconden los amores solapados e intrigantes, a cielo abierto las estrellas y algunos enamorados abstraídos en sus pieles saciadas dormirán la dicha y su fatiga. El sol está suave en la mañana del día después, la tibieza acaricia abrigando la modorra de la ciudad con su pereza de trinos mudos. Esta ciudad de hastíos en la que nadie parece escuchar a nadie, ni los gritos desolados que se van ahogado en una pasividad de espanto y vértigo, las plazas arboladas con bancos descascarados, resecos, castigados de soles y vientos, acompañan soledades de pensamientos entristecidos, despobladas de risas con un bullicio apático a hojas secas. Hay de nubes azules consuelo a la desidia gris en la ciudad dormida y la esperanza teje una alfombra rosa con arabescos verdeazules y bordes de flecos con hilos de plata como para recibir a la alegría que se niega en un indiferente letargo que desvanece hasta los rayos lumínicos ¿que extraño sortilegio pesa en los corazones de sus gentes? si en el verdor de las hojas hay esencia amor, si en las bocas secas hay sed de besos y en las pieles ansias caricias de manos tibias y frenéticos abrazos. ¡Son hijos del sol también! Si llueve pronto en la ciudad somnolienta, del vacío inmenso, lavará el estupor adormecido. Será reflotar la magia en la felicidad perdida de los almendros florecidos del invierno insipiente, esperanzado
.
Beatriz Graciela Moyano
Rosario- Santa Fe- Argentina

lunes, 9 de abril de 2012

"MORDAZA"


MORDAZA


Que fuerte se siente
Una mordaza que anula
que frena, sin piedad.
La saliva se seca en la boca.

Soltar a volar las alondras
y los jilgueros ansiosos.
Atorados en trinos mudos.
Con la alegría tapada, silenciada.

Los potros con bozal,
cincha , freno y sin montura.
Sensación de desnudez,
en pleno invierno congelante.

Preludio  en desespero.
Síntesis  inundada, enmudecida,
la boca sin besos, salada,
sin agua fresca a su sed.

No solo la mordaza es su tortura,
Sus ojos no distinguen los colores
y en sus oídos, voces confusas,
dirigidas en varias direcciones.
Que hacer?   

Beatriz Graciela Moyano
09-04-2012
Rosario-Santa Fe
Argentina

domingo, 8 de abril de 2012

"Hoy, Nada es Todo"


“Hoy , nada es todo”
Te conté un sueño alguna vez, insinué pérgolas y farolas que se quedaron sin signos, saboreé en silencio y soledad la indiferencia aparente y hoy que la nada es todo, en esa fuente seca, sin aguas  diamantinas, igual  esperan en medio de un parque el concierto preparado de cientos de palomas confianzudas que no claudicarán ante la mirada penetrante de tus ojos. La nada dice del todo, en delirio de cordura infinita del habitante de los sueños despiertos, en un ballet de pensamientos afines. Una especie de nube nos sigue, conteniendo lluvia de estrellas que desprenderán su luz aunque sean las cuatro de la tarde y el sol brille en la tarde otoñal en que suceda, en un parque con glorietas que has imaginado o en el Paseo de La Plaza de la calle Corrientes, esa que nunca duerme,  el Paseo de La Plaza tiene comercios y bares, teatro, salones literarios es muy hermoso y además conserva un núcleo, central en circulo con piso adoquinado, bebederos de piedras y árboles altos con flores, bancos de plaza antiguos y otros detalles (te gustará). Hasta ese tiempo sin fin de miradas y poesías recitadas diga que es cierto, hasta cuando se escuche la voz del poeta y brillen los ojos nublados de la emoción contenida, todo y nada será un delirio. O tal vez pase el tiempo sin noticias, ni adolecentes en pecado con el roce de manos ni la poesía que siempre nos unió, puede ser, que los impulsos se apaguen y el príncipe imposible le haga honor a su nombre, no sé! ¡ será otro el día…una jornada entristecida, el día cuando un silencio caído fatídico nos invada, a uno, o al otro, cuando nos llegue la noticia de que el organillero ha pasado por uno de esos barrios, dejando en muda espera un suceso inconcreto por falta de valor, por la  indecisión, por no permitirse tomar el riesgo de vivir un sueño, dejando el reencuentro para los planos desconocidos.


Beatriz Graciela Moyano
08-04-2012
Rosario-Santa Fe
Argentina       

miércoles, 4 de abril de 2012

¿Un beso en el sueño, o el sueño de un beso?



¿Un beso en el sueño, o el sueño de un beso?

Estaba casi dormida, entresueños,
ese sueño de embeleso
cuando sintió la tibieza de sus labios
como un roce de ave al vuelo
como caricia de pluma suave
para que no despierte totalmente.
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Un beso de nostalgias pasadas,
de recuerdos guardados
en los arcones sagrados.
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Por un instante se borró la tristeza.
Apenas sonrió, con esa sonrisa leve
de las sombras ocultas.
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Justo en ese sueño, donde aceptó, por fin
el pacto de silencio y olvido
Como un susurro de amor,

 escucho las respuestas.
Infinitas preguntas, 

silenciadas por su austera cordura.
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Y ahora, las locuras no están más!
Las enterró la desilusión
en el jardín de las magnolias y los caracoles,
en el mismo jardín donde enterró el
 canario rojo,
el que más le cantó en la jaula dorada
del balcón por donde entra el sol.
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¿Por qué viene ahora a su memoria el canario rojo?
¿Será porque cesó su canto en la víspera de su libertad?
  Tal vez…

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Quiere escapar del ensueño para besarlo,
profundamente y detener el tiempo, 

esconder su aliento en el alma.
Pero, vuelve a cerrar los ojos,
e inmortaliza el instante y su magia.
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Beatriz Graciela Moyano
04-04-2012
Rosario-Santa Fe
Argentina

martes, 3 de abril de 2012

"BAJANTE DEL PARANÁ"



BAJANTE DEL PARANÁ



Este año con la extrema bajante de mi río marrón, se han dejado ver sus miserias, tan hermoso en su andar el Paraná en tiempos dulces, ahora limitado en sus caudales , se vuelve triste su mística guitarrera del litoral, éste mi río amado, el del vuelco de nostálgicas imágenes sagradas en sus costas, el de esparcidas cenizas cadavéricas en deseos legados de verdadero amor, ése mi río, testigo de arrumacos enamorados y besos extendidos de los que se arriman a ver la luna reflejada en sus aguas, en esta nueva bajante nos muestra la zurrapa, la borra y sus resacas, los floridos camalotes deshidratados se recuestan achucharrados en las costas junto a la degradable maloliente basura putrefacta y la biodegradable enredada entre los fósiles de peces que se quedaron boqueando con las branquias secas y crujientes en un brazo débil, angosto del río. Recordó a la humanidad comparando sus instintos dañinos, con los de la naturaleza a veces incomprensible, el sufrir de las hiervas y de las almas como ácido corrosivo en el burladero de dolor ajeno, en el las gotas de cristal fluyente de los ojos, como savia de flora silvestre y vio en los esqueletos de la fauna viva hasta ayer, los trinos de las aves que en los medios días visitan su balcón esperando las migas del mantel como caricia de amistad, la caricia es magia que espera hace días el Paraná, para fluir en abundancias aprisionadas, porque navegar es dicha, ya dejó al descubierto las miserias de sus oscuros fangos de arcillas, se mostró fragmentado para que adviertan su estado de ansiedad de manantiales, dejen abiertas las compuertas de los diques, ya está abatido de esperar las lluvias benditas, tan exiguas y la barcaza encallada sin aliento se ve con los brazos extendidos a la espera…



Beatriz Graciela Moyano

Rosario-Santa Fe

Argentina

domingo, 1 de abril de 2012

"COMPLEJIDADES"


COMPLEJIDADES

Por complejidades de amor, se halla sola y extraviada en el laberinto oscuro, tenebroso de un pequeño bosque con múltiples aromas. Se encuentra oculta asustada al amparo de luciérnagas indiscretas, que por su naturaleza la dejan al descubierto en forma intermitente. Con la brisa revolotean a su alrededor unas palabras soeces, puso fin a los sueños sin sentido, enmudeció con un velo de nostalgia a la musa desafiante y salvaje que la posee, que se bañó vestida en el río y con sus manos mojadas, desenfrenadas acarició los paisajes agrestes que los unieron, pero cuando cae la tarde, no manejan lógica alguna sus impulsos, ellos han nacido, muerto y resucitado, una y otra vez hasta este final anunciado. Corre las cortinas para no ver ese lecho vacío, refugio del guerrero que dijo querer reinar vencido a sus pies, escala la montaña de palabras sensuales atesoradas en los secreteres de la historia y claudica ante el quimérico final, desfalleciente y muy a su pesar, nada contra las corrientes furiosas del místico río de los camalotes, hasta agotar los afanes de larva a libélula para lograr cercanía, se esfumaron las alucinaciones en el jardín de las camelias deshojadas, se encuentra con un vilipendio lacerante y se da cuenta que antes de finalizar el verano los vapores esfumaron las palabras estimulantes, ella había aparcado en un puerto fantasma que ya no era y a la hora justa en que culminaba una breve ausencia, sustentaba el mismo vano ideal de su despedida y observó las huellas pisoteadas, las alas rotas esparcidas, unos pocos vestigios de recuerdos hechos nada, revueltos en asombro, volcó con nostalgia a las orillas del río la esencia que alojaba en sus pasiones, solo suyas, por que comprendió que hace tiempo volaba sola, no cumplía las expectativas del guerrero taciturno, todo el tiempo sin espacio que duró el devaneo, él estaba a la espera de una sustancia primaria que tal vez, no posee o no ha despertado en ella. Complejidades deshilachadas de las relaciones... Ahora tendrá que acelerar su evolución, saltar a la cuarta dimensión rendida al olvido de sus manos inquietas, vencida al fin por la indiferencia, a salvo de las inseguridades que le producía el faraón desquiciado, que buscó en ella una musa incesante que ahora yace desvanecida. La mística revelación de su pelo, solo es almohada que se hunde sin presencia, busca su silueta en la memoria atávica de sus besos, en ayeres encendidos, rastreando su piel en un rostro lejano de exquisita mirada que la obnubiló en la víspera.

Beatriz Graciela Moyano