Sin embargo se puso a pensar, aunque no supo que decir, ese freno a los costales de colores y sentires , crueles frenos resentidos oscuros como un pozo ciego con gusanos robustos fue paralizante, contradijo a su memoria por no borronear los te amo, por el gusto a la verdad. Por no seguir en dolientes corrientes escabrosas. Por romper algo que nunca tuvo con un grito aterrador. Nada que explicar, nada. Terca acción de gritar por gritar sin mencionarlos grandes picotazos en las sienes de la nada. Solo gritar por gritar para no contradecirse y así no darse otro flagelo, de alguna estructura rara. Silbó una melodía extendida sobre las cuerdas de un tiempo que se descuelga sin memoria sobre agonías sacrílegas en su mundo interno. Que ciénaga profunda le espera al ofensor descolorido de sus fuentes de dulzura, de los jugos deliciosos ofrecidos en bandeja de plata con filigranas doradas, como manjares a los dioses que profanos se deslizan a sus amados fangos, donde se siente rey de las penumbras, no le sirve el sol ni los plenilunios a pesar de sus tildes de lobo no le aúlla a la luna, se esconde en matorrales de hierbas venenosas y desde allí lanza camufladas espinas acumuladas en sus cofres de residuos tóxicos.
No supo que decir y aunque no quería, después comenzó a silbar una triste melodía concluyó y volvió a gritar chafalonías, sin saber como ni por que en su mente apareció la imagen amada de su padre, recordó su lunfardo, revivió su pelo, su perfume. Y un tango evocó también silbado y esa camisa que por tantos, tantos días arrimó a su nariz para no olvidarlo.
Beatriz Graciela Moyano
11-11-11
Rosario. Santa Fe
Argentina.
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