VEJEZ PARALELA

VEJEZ PARALELA

Te veo, me ves entre nubes oscuras, vapores y polución indómita. No ha de ser la primera ni la última vez que nos diseminemos en el corte oblicuo del muro cubierto de madreselvas, que separa y une embriagándonos en su fragancia. Nuestras miradas se seguirán cruzando por donde eternos nos hallemos, así sea desde el epígrafe de la piedra onix tallada de donde vuelva a patear la puerta de mi desatino. El angosto valle de mis lágrimas tiene el frío de los solitarios, conservarlas siempre rebalsando las pupilas, impide que el corazón estalle y la luz se extravíe. Ya se que esperabas más de mis manos, presiento que no te bastan los motivos, pero la luna se deshizo entre mis dedos, se hundió en el agua y no encontré el modo de pintarla. Lo eternal de las vidas tiene su razón en el olvido del comienzo, si se borra la memoria, el dibujo del fin será un mandala laberíntico de colores indefinidos que nos guíe. 

Árido flujo desperdiciado es el encono, si los causes en declive de la tierra no conducen a un paralelismo disfrutable. Sentarnos frente a frente sobre la nube que opaca y disfuma, sostener las miradas sin hablar y decir con los ojos todas las cosas que deseamos con la mente el corazón y el cuerpo, ensayar las formas de dar sin expectativas y darnos hasta el fin de los días en la vejez paralela. 

Beatriz Graciela Moyano



-Julio 2014-

SIN CENSURA POSIBLE

SIN CENSURA POSIBLE

Al tiempo del pensamiento le suceden retrocesos como cicatrices blancas y en ocasiones elaborados avances en angostos senderos diamantinos donde se precipitan secuencias maravillosas, éstos lucen un punto donde la unión de caminos bifurcados se suelen llenar de colores y flores casi escandalosas o de esos lilas de los cardos que traicionando su color van camuflando espinas intrusas. La memoria es una misteriosa bailarina sutil y cadenciosa que da saltos a peldaños de censura, llega sobria y mansa en el recuerdo, recorre la vida, los sobresaltos con total desparpajo y aniquila. Las palabras del maestro de los maestros vienen como eco bajando de la montaña donde majestuoso se ve coronado por el sol que no deja de asombrar. "Recogerás tu siembra", un aguacero triste se precipita con fuerza desmedida sobre la propia incomprensión, no halla el lugar de los tropiezos, buscó en los botes de basura, entre los excrementos y el guano de los pájaros que sobrevolaban las islas y nada, trastabilló en la ansiedad de encontrar los motivos, aquellos fundamentos que guiaran sus pasos hacia las causas, ¿Los excesos de corazón abierto? ¿Los poemas que dedicó a aquellas tristezas salpicadas entre sollozos? ¿En qué desmedidas y malditas razones erró el sendero? ¡Pero si curó heridas, amparó y refugió! Cual color no combinó con los afectos empapados de olvido. Qué arco iris se despintó con la nube espesa de ingratitud y cabellos mojados. Basta de búsquedas, sin censura y suficiente valor recoge la siembra aunque sea espinosa. El sol igual brillará por las mañanas de este invierno, las lluvias lavarán los sembradíos y tus años, hasta que solo seas un recuerdo, sin censura posible. 

Beatriz Graciela Moyano

16-07-2014

Rosario

PREPARADA A EXTRAÑARTE

PREPARADA A EXTRAÑARTE 

Dices que te vas y me preparo a extrañarte, voy a ver qué hago con estas sensaciones, aún no te has ido y tengo frío, no cae nieve y se escarcha el aire sin el cruce constante en el territorio de las miradas, unidas van nuestras almas siempre y se hacen una en la tarde crepuscular, eso siempre será hasta el fin de los días, pero dices me voy esta noche y los azahares del naranjo se desmenuzan en su aroma de ausencia. Los ojos encierran un dejo de tristeza en el sin brillo del misterio, imagino tu mano que se agita en el adiós y se columpia el silencio frío en mi todo, tu mirada también emite rayos de pesadumbre. Escribo desde el insomnio o me hundo en la noche entre nubes lejanas y sombrías, ni el canto de los gallos me despierta, ni los benteveos en lo alto de los árboles consiguen que se rompan los minutos y agonicen las horas hasta llegar la mañana de otro día en un sueño profundo donde apenas siento el delineado de tus caricias, no te has ido todavía y me preparo a extrañar tu aliento que no respiro hasta cruzar las rutas de las palabras que no escucharé, solo horas o días eternos estaré en sueños con la luna amarilla de este mes y el solsticio de invierno recién llegado, en misticismo total que me arrebata de las formas reales, aferrado a mi pecho, sereno, dormido te siento. Y yo como en los trances infantiles de ayer, levito por la sala, enciendo las lámparas, cierro las ventanas para no verte ir y salgo de la casa al jardín, revoloteo por mi balcón de geranios y malvones, corto una flor, para esparcir sus pétalos en el lecho y seguir soñando juntos, para no extrañarte, amor. 

Beatriz Graciela Moyano 

-Junio 2014-

LA VIGA EN EL PROPIO

LA VIGA EN EL PROPIO

Ahora, en este mismo momento, una viga está incrustada en tu pupila, con sus ciegantes  arenas y no la ves al despertar. Llegan oleajes masivos a la humanidad, andanadas de variadas tonalidades y no quieres ver en tu templo, el se encuentra ahogado de imágenes ajenas, entonces preguntas una y otra vez a que has venido, o quién eres, sin respuesta. No has esperado la señal, se produjo y escuchó desde todas las latitudes, trompetas ensordecedoras que te prepararon para que corras al encuentro de tu propio YO, que seas la protagonista en el vivir la experiencia. Ocupada en buscar la paja en el ojo de las vivencias ajenas, se introdujeron piedras en tus zapatos, caminas fastidiada y con fingida sonrisa secando sudores de otros seres, quizá imaginando aventuras novelescas o pergeñando formas de mariposas a lo que eran apenas larvas. La telaraña de tu propia mente pudo haber cegado tus ojos. No creas que estás sola, no pienses que todas las cosas son malas, no te encapriches con la vida, ni retengas en ti lo que no puedes comprender, avanza para lo que has sido creada, deja al sol iluminar tu cielo, comprende cual es el camino para no seguir pagando karma y recibiendo el efecto de tus propias causas. 

Beatriz Graciela Moyano

-Junio-2014-

LOS MALVONES DE MAYO (Prosa)

LOS MALVONES DE MAYO 

Los vi tan tristes y pobres, rodeados de macetas vacías...que decidí podarlos. Cortando uno a uno los gajos huecos, los brotes desorientados de tanto frío, miré mis manos con piel de papel en los años, unos dedos de recorridos paisajes, que cual ramas de plata, desgajaban deseos emocionales, con alguna que otra flores bajo las uñas, lucían con huellas borradas por el viento y compungidas leyendas de amores rotos, sobre los restos de Mayo, mes descolorido que desprende sin queja las últimas hojas, así también los pensamientos adheridos al tallo crepitando van, para soltar una nube de savia reseca sobre las vivencias taciturnas, sucesos que al son de la tarea sucumben en colgajos de ramas desguazadas, hojas y pétalos que yacen sobre el piso de un balcón apenas iluminado, ya brotarán con fuerza, ya recobrará su color, rocío tras rocío, sol y lluvias venideras. Podar, extirpar sucesos anómalos, sin vuelta atrás, es dar lugar a lo nuevo, en toda vida que late esperanzada girando el universo, mientras el universo las gira. Tal vez mañana salga el sol desde el horizonte opuesto, o llueva quizá, un aguacero de sonrisas por la mañana y nos despierte el manantial de besos acuñados, esparciendo el torrente de abrazos sobre las nubes que ocultaron todos los eclipses de mis lunas. Y todo eso devuelva las ganas de soñar y haga retoñar el alma junto a los malvones descoloridos de Mayo. 

Beatriz Graciela Moyano 

-Junio 2014-

ÉCHATE A DORMIR

ÉCHATE A DORMIR

Amiga mía, ya está escrito el destino y la suerte marcada, me echaré a dormir. Aquí crujen los cristales sus anegadas nostalgias, las hojas caen lentamente como calendarios evasores, sumando años al contorno esfumado de una silueta. La melancolía es un gemido, mueca desde el interior, como capricho de nubes huyendo gracias al viento. Se escucha la cadencia del tango triste en un solo de bandoneón y uno se pregunta...¿qué será que la deja en estado de vacío? Hay en la atmósfera rara en torno al nombre que me nombra, brisas húmedas, sonrisas que intentan sutilezas al expresar desaciertos, convencidos del atardecer de los amores vencidos. Cuando el prez agiganta la maleza, recubre hojas verdes, y todo carece de brillo, opacidad del amarillo desdén pintado en oleos. Los vientos -erróneos, falaces- corroen las pinturas en las costas salobres, arenadas y así el paisaje se derrumba. Amiga, hay un ventanal cerrado a las emociones vanas, ni acceso ni filtraciones espurias, al otro lado de la luna habitan los recuerdos que solo pretenden retener las espumas de mar, donde los ríos corren urgidos por lluvias repentinas, los errores se han sumergido en toneles de amatistas trasmutadoras y ahí forman piedras vírgenes, intocadas reliquias para los tiempos. Retoñar verde y rosa es frescura matinal, después de echar a dormir los sueños insoñados, trepar disuelta de hielos es alcanzar el horizonte de los versos y llegar a las almas, contra el frío amargo... la sonora voz contenida en cada despertar, el beso sorpresivo y silencioso, ritual eterno. Que los incrédulos no agoten los anhelos e ilusiones, los ausentes apaguen sus luces y sellen los diálogos y enconos, sin principios, ni final. Hay un nuevo amanecer, créeme -amiga mía, querida-El destino de ave migratoria, desgrana el corazón, desgasta el alma. El cansancio gana sitio a la ternura, su derrumbe es lento y seguro y el estallido, inminente. Echar a dormir los sueños, entregárselos al supremo hacedor es la ventura próspera y dicha en el camino, alojando esencia tibia, pernoctando felices como si no hubiera sucedido el suicidio, como después del renacimiento, donde solo una sombra amorosa sigue mi perfume desde siempre. Amiga ya no nombres esa calle, esa esquina, ese bar, asechan recuerdos de paredes azules con lunas y soles pintados y los retratos colgados por años, ya no nombres su nombre ¿se muere también de nostalgias? Muy lejos, muy dentro las lágrimas son perlas melancólicas, ya sabes. Allí nos reuníamos en tertulia a leer, descubríamos el largo de las falanges y los dedos se tocaban , en el andar dando todo por lo que amamos, ya no la nombres amiga. Desde que patearon a la perra creyendo que estaba sarnosa, me fui, resultó injusto, no vuelvas a nombrar nada de ese tiempo retenido que no se quiere borrar, hablemos de los bueyes que se perdieron en el campo desorbitados, el duelo de esa pérdida es lento, era entrar, sonreír y que sonrieran, se fue, pasó, como tantas cosas pasan de prisa, sin saludar muy a nuestro pesar, al menos nosotras nos vemos en este "boliche" con sones y ecos indiscretos, lleno de gente... 

Beatriz Graciela Moyano



Mayo-2014-

Gustavo Cerati - Crimen

Fuerza Gustavo!! Produce el milagro, o muéstranos el camino hacia lo eterno.