¿LA HORA DE PARTIR?

Écfrasis: Ejercicio literario que consiste en describir un objeto de arte.

¿LA HORA DE PARTIR?

Todos los adioses girando en el mármol de los peldaños y algo se resiste contando las fracciones de segundos simbolizados en ese reloj pendiendo de su mano, los óxidos en los hierros sostienen y aniquilan. Arrastra partículas de recuerdos que sin un sesgo de esperanza detienen el paso para que un rayo de sol se pose en caricias y bañe su cuerpo frenando la hora de partir. Solo su pelo destaca el color en el incierto horizonte nublado de estatuas inertes, solo su pelo y el arte que invita una y otra vez a remover las cenizas de este otoño sin promesas innecesarias, medita despojada de amnesia, se mezclan los viajeros del tiempo y sus antojadizos vericuetos, un avestruz sin cabeza y los despojos de un naufragio cubierto en pétalos de flores marchitas, todo, todo, como en un sueño indescifrable. Una baranda milenaria torneada en silencio, observa cautelosa, resulta difícil conjeturar las motivaciones que obligan o empujan, tal vez incumplidos anhelos oculta bajo la falda, tal vez la salve el crepúsculo con su misterio a la hora de partir.

Beatriz Graciela Moyano

Abril-2014-

Gabriel Garcia Marquez fallece a los 87 - Tributo escritor muerto ...

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

“Cien años de soledad”

"Esta su obra cumbre, recibí entre tantos libros, herencia de mi padre"
Lamentable pérdida la de "Gago" Premio Nobel de literatura, orgullo de los colombianos y de todos nosotros , gente de habla hispana, tanto hay para decir, para homenajear a éste grande...me sorprende la noticia entrando la madrugada y me voy a descansar con su palabra, con su ahora eternizada sonrisa.

“Cien años de soledad”

En junio 1967, se publica en Buenos Aires la primera edición de su obra maestra Cien años de soledad, novela con la que obtiene notoriedad y hace de Latinoamericana la patria grande del realismo mágico con la increíble historia de una saga familiar. Por esta obra, el escritor colombiano recibió el Premio Nobel de Literatura.

LEYENDA DE UN DAÑO

LEYENDA DE UN DAÑO

En el solsticio de un verano, fue que escuchó el llamado a retiro, una pausa en el sol quieto de aparente lejanía, en un cielo de nubes ondulantes y dispersas, ese tiempo destinado a permanecer sostenido, hueco de ímpetu, colgado de una liana en balanceo lento y suave, adormecido. Insustancial depresión en bocanadas de humo blanco y azar ficticio, mientras las hojas del libro de los sueños volaban junto a la de los árboles que la rodeaban, cubriendo el cuerpo desprovisto de piel, insensibilizado. Se fue alejando, ajando y derritiendo como cera al sol. Una mañana linda, de sol radiante y renovadas esperanzas, quiso levantarse a correr los sustantivos y perseguir los verbos por los rincones para renacer una vez más, pero por infortunio abrió el libro azul de los extraviados y leyó el poema con la imagen del escarnio que la pintaba, sorprendida, corrió allí junto al espejo, se enfrentó a él y tristemente vio las huellas, el daño en el rostro y recordó el virus lejano, casi olvidado que cambió la sonrisa, tachó la singular expresión, dibujando la mueca inusitada. Un río de sal volvió a brotar... y sin poder abofetear al tiempo y la distancia, marcó los cinco dedos de su mano en la apariencia errónea de los años. 

Beatriz Graciela Moyano
Abril 2014-

PREGUNTARÉ AL ORÁCULO

PREGUNTARÉ AL ORÁCULO

¿Dónde queda la alegría? Ese lugar donde la fantasía y la realidad hacen contacto para crear la felicidad, allí, en esa esquina a la que acuden los dementes y los pájaros negros de pico amarillo a perseguir mariposas, ese espacio en que las palomas hablan un idioma dialéctico que se deja entender, pienso que iremos de la mano bajo el sol otoñal de medio día y tomaremos fotografías para el álbum de la infinitud en los lugares soñados por los años, de los años, ¡oh! cuanto debes pagar, imploro te alcance esta vida. Las obsidianas hablan de un conjuro en capricornio, algo se está gestando en las orillas, o tal vez sobre las nubes húmedas, se ve una tropilla de caballos blancos al galope, en actitud de cruzar un río. Entonces, es el momento precipitado en que los camalotes verdes con flores lilas, se asoman imaginados, esos que hace tiempo te contara. Ya ves, ha culminado el duelo y los sueños permanecen intactos cuidados por la tozudez de los recuerdos, es como si el tiempo los hubiera retenido, allí a la misma hora del suicidio, buscando y preguntando, ¿dónde queda la alegría? No sé, no estoy segura, preguntaré al oráculo. 

Beatriz Graciela Moyano

Marzo-2014-

TRIBULACIONES

                                                                                                                Imagen extraída de Internet

TRIBULACIONES

Las tribulaciones se tornaron sal en las llagas, todo un tiempo mudo y siniestro, venciendo las estaciones voladas. Bebieron sorbo a sorbo la sangre fermentada los candentes días de verano y diluyeron con lluvias desatadas a destiempo la sal de unas pocas lágrimas, más toda la hiel de la fase destructiva producida por los detrimentos padecidos, detestable despilfarro de fe que precedió a la desazón, sentencia penetrada, lagunas de verbos y adjetivos con que la vida deshilacha las oraciones equivocadas en una especie de senil demencia, carente de brillo y color. Las letras en negación, partículas de ideas con enmiendas, tachaduras, borrones y una constante auto-crítica al ausente imaginario. Diques contenedores a los vibrantes oleajes creativos, todo eso que está allí trabado en lucha constante tras la cortina de bruma silenciosa, clamando libertad. Los vientos fríos del sur quieren barrer junto a las hojas resecas de este otoño incipiente, esa nube gris del calvario que pocos comprendieron, lejos, donde ya no alcance la oquedad a rozar las rosas de la melancolía, las azucenas blancas de las nostalgias escritas, porque aún quebrando la tristeza y el insomnio, siempre serán aguas claras en el jardín de las letras doradas del alma. El fin de las tribulaciones llegó mansamente, en el momento justo en que se ponía el sol de la hermosa tarde. Sello apasionado fue el beso del otoño perenne de los días. 

Beatriz Graciela Moyano

Marzo-2014-

TORMENTAS ELÉCTRICAS

TORMENTA ELÉCTRICA 

No me expliquen nada, supongo que es sobre las cosas que dejamos atrás, aquellos que por entonces creían equivocados que yo estaba rozando el núcleo de sus fríos eternos, ellos, los grises sin vida, clavaron eufemismos en las costas entre marrones y verdes de mi río sagrado, el que baña los dorados y surubíes brillantes y sorprendentes, parecía tener importancia la forma y color de las nubes que tocábamos con el índice y resultó efímero el cántaro y la sonrisa pintada de acuarelas suaves, pálido el tiempo parece no existir, las estaciones se confunden y abruman de ser. Mientras allá en la cabaña las caricias de la brisa consumían la mirada y las lluvias de seda fresca caían en un cielo apenas distante con el infinito que se acercaba y deja de ser interminable, en otras tierras sin médanos, tormentas eléctricas desataron la furia de relámpagos que viajaron su encandilamiento, quebranto de nubes cruzando océanos desdeñosos ensordeciendo al verbo, anulando los adjetivos que se escurren por cloacas y ríos desbordados. Es incesante, no se detiene la envidia de la luna, ella fue un planeta, un ciclo de existencia de siete rondas y murió dejando su cuerpo rocoso como el esqueleto de un cadáver que se resiste, precipita al rayo en acción, las voces oscuras saltan inquietas entre las hojas del cercano otoño sin dorados, una boca negra de vientos sin freno, sacude estruendos misteriosos. Es la naturaleza que castiga e intriga, estalla dentro del hueco la insensatez que muestra el espejo roto, son añicos de cábulas desperdigas cuando cae la tarde y parece asomar la calma con un sol mezquino de luz. 

Beatriz Graciela Moyano

09-03-2014