EL AYER

El ayer

El ayer se me viene como un potro salvaje atropellando la memoria, me acosa con las sensaciones del plenilunio aquel que nos encontró embebidos de amorosas caricias, sumergida entre tus brazos fuertes. Vibraban las horas de espera entre espejos y fragancias para lucir frente a ti, ah! si hoy fuera ayer, nubes blancas y celeste cielo, las noches plagadas de estrellas en un techo contenedor que abrigaba con solo sentir tus manos rudas aferradas a las mías. Que no daría por que regresara esa magia, pediría perdón por mis excesos, volvería a perder la razón, ciega y loca treparía los vagones para colgarme de los trenes buscando tu mirada para encontrarte en el brillo de los ojos de un niño triste, perdido en el paisaje verde que le dibuja el viaje en busca de amparo. Tendría otra vez el pelo libre rizado para que jugaras con tus dedos y lo humedecieras con el aliento, si tan solo hoy fuera un día del ayer, volvería a sonreír confiada y segura, le cantaría al río marrón que nos vio reflejados, que nos bañó en sus aguas en nuestros días felices, regalándonos su mística corriente bravía y los frutos vivientes de su lecho arcilloso, ese tiempo del ayer dichoso en que día a día se emprendía la conquista y la seducción como juego preferido, cuando los fantasmas no vivían en la azotea de las razones, esas que juegan con los sentires del alma soñadora, amanecida y los convierten y falacias. Se hace difícil aunque el recuerdo acose convocar el ayer, remontar y borrar los desacuerdos, anular los dichos, aniquilar, triturar las estatuas de hielo y disolverlas, pero si tan solo hoy, pudiéramos vencer a nuestros propios egos, te sorprendería por la espalda, una vez más cuando menos lo esperaras, para llegar a esos besos que me diste ayer.

Mis poesias: Estrenando una nueva piel

Mis poesias: Estrenando una nueva piel: Estrenando una nueva piel Entre la bruma silenciosa surge la voz que prolonga los pasos y alcanza su plenitud. Son tiempos de cambios, d...

Poema guíame

POEMA GUÍAME
Se que no será fácil, despegar en vuelo grácil,
después de haber conocido el sonido de una melodía,
que se ha borrado de la memoria, que ya no está…
Poema guía la pluma hacia la vertiente de sensaciones.

Hoy entran y salen personas que hablan, dicen y cuentan,
no escucho nada, ni grillos con sus ritos cantan en los oídos
que quieren estallar, los ojos empequeñecidos y tristones
como las flores de este comienzo de invierno frío.

Poema mueve las teclas bajo estos dedos paralizados,
Las mañanas se hacen eternas, se nublan y opacan los brillos
con los deseos de esa iniciación con el embrujo encaramado.
Hay una pereza de tumba en el regazo desierto, vacío.

Pon las palabras justas contenedoras, final a este duelo,
que ha dejado una especie de hueco oscuro sin pigmento,
los colores amarillos no se vuelven dorados, han desvanecido.
No hay sabores, ni sal, ni pimienta para que ardan los labios.

Alguien exhumará la alegría con que bailé y canté exultante,
un rescate necesario para salir de la cueva de los osos
única morada posible donde recostar la irónica pesadumbre.
Se hará largo este invierno, sumida en la fosa del desengaño.

Beatriz Graciela Moyano
30-06-2012

En el patio

En el patio.

Cayó la noche sin luna, sin refugio
Mira con nostálgica dulzura las plantas
florecidas, cerradas y dormidas
como su corazón somnoliento.

Hasta que mañana asome el sol
los primeros rayos dorados,
no quiere pensar como será morir,
tampoco está viviendo vida.

Como es que muere de ausencia y
no puede vivir la presencia espinosa
de esos rosales florecidos bajo el rocío
de esta noche cerrada en bruma.

Si el tránsito ocurre en un sueño
escribirá amor con el tibio aliento
del último suspiro consagrado.
Alguien dirá que ya no está.

Quién dirá que ha muerto
con sangre en los labios
Rumor, sigilo de misterio
borroso… como estigma.

Donde pondrá las manos
Cual será el gesto de los días
definitivamente sin su existencia.

La muerte será el refugio
cuando tenga gastada el alma
de ver sucumbir los afanes.

Vuelve a mirar las plantas…
La tierra está muy seca por los vientos
Mañana bien temprano regará los geranios
Lavará sus hojas y los nuevos brotes.

Beatriz Graciela Moyano
25-06-2012-

"Ojos sin alma"

Ojos sin alma.


Hubo mañanas con rosales y sonrisas

También tardes de lluvias melancólicas

Diluidas, evaporadas, hechas nubes

Acordes de responso bajo el terciopelo azul.



Un paisaje labrado en ojos rasgados

filigrana rojiza con brillo opacado por la sátira.

Perturbadora mirada no claudica ante el final

en despiadada mascarada sin alma.




Dura desidia es el bostezo aburrido en desgaste

Capaz de quemarte las alas en pleno vuelo,

¡Y tú…volabas para él!

Descuida….es que no le pareció parejo.



Mácula insaciable de estructuras fijas

Bordeando la manía en obstinada y aparente paciencia

solo aparente, tras la máscara oscura.

Reloj sin péndulo de segundos, sin horas.

Cae empequeñecido pero tenaz y firme en su objetivo.



Esos ojos han dicho que existen a pesar de ser negados

Y no hay argumento válido para refutar esa verdad

que azora la memoria.



Beatriz Graciela Moyano

16-06-2012

Fantasías del Inconsciente

Fantasías del inconsciente

Es el inconsciente caja negra donde palpitan algunas excéntricas alucinaciones. Entre sus sueños, los trinos de una calandria en las mañanas habitan, rosarios con cuentas de nácar en dedos de viejecitas, imágenes misteriosas como espectros la visitan, no teme porque sus ojos de bondades le hablarían y una pareja de ancianos como sacados de un cuento, de las eternas diría, se presentan en escenas como locas fantasía, una cita en la gran ciudad de las anchas avenidas, la ve a ella como dama vestida de utilería, con encajes y sombrero de otros tiempos parecía, el caballero un señor de porte muy distinguido con un habano entre los dedos después lo lleva a la boca, pero nunca lo encendería, con papelitos escritos guardados celosamente en el fondo de un bolsillo, las cuatro de la tarde los ve sentarse en un bar mirándose largamente entre recuerdos perdidos, haciendo chocar sus copas con un cómplice sonido tomando unos sorbitos y las sonrisas que esbozan como alas de mariposas van al bordes de sus copas para besarse en un rito como retomando historia, hay un suave rozar de manos erizando las pupilas del tiempo, de pronto se borran las secuencias y se pierden, no los puede ver, el inconsciente de fantasías los reemplaza por un concierto de ranas verdes en algarabía, en unos estanques vacíos rodeados pasionarias en el desemboque al río, insólito, alucinante, pudo ver lo que no había, solo existió tal vez un día, quiere ver los viejecitos quiere ayudarles a armar el rompecabezas para completar el cuento entre rosas y amatistas del olvido ¿pero que pudo pasar? han saltado a otro plano, pudo truncarse la trama con aquellos desatinos, se soltaron las amarras de los barcos del delirio, pasaron ya muchos años, más viejos, mucho más sabios, no sé como se han sentido, los vi! ambos con los ojos brillantes derramando caricias adormecidas como esas cosas que pasan y parecen sin sentido. Pero he leído esa historia y vaya si lo tienen, con solo leer un tramo, el sol saldrá en la mañana con rubor, más encendido y posará algunos rayos curiosos en la ventana donde flotan los fantasmas, candentes y sorprendidos en ese cuarto pequeño decorado con pasiones locas que desataron en esos tiempos perdidos, que viven en las paredes, aunque borraron el cielo y nubarrones de instancias se apropiaron de los besos, vi los cuerpos que siguen vibrando a pesar de esos egos embriagados de recuerdos, solitarios, volverán a la memoria, sí, sé que volverán!  por más silencio que hagan seguirán haciendo ruido.

Beatriz Graciela Moyano

Junio 2012-

"ME GUSTA LA GENTE"

ME GUSTA LA GENTE



No se si será en este renglón de vida


Más que en otras ya pasadas etapas


Que la transparencia huelo, veo y siento


Hilos de oro sutiles escapando de las voces.




Es la cualidad hidalga que distingue


Gente de códigos, sincera suave y afable


Sin verborragia que suene a mentira.


La duplicidad es irritante y cae reticente.




La ficción se hace lisonja acaramelada


Distorsión elaborando hipocresía.


Queda desvirtuada, a un paso del cinismo.




Me gusta la gente franca de mano firme


Hasta ingenua e inocente, veraz como niño


De nobleza, espontánea, clara y natural.


Beatriz Graciela Moyano


11-06-2012-