BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO "Bienvenidos a mi nuevo desván"

UN BLOG DE BEATRIZ GRACIELA MOYANO
"BIENVENIDOS A MI NUEVO DESVÁN"
A todo aquel visitante de éste mi nuevo desván les
doy la bienvenida, un nuevo refugio a la nostalgia,
siempre en la búsqueda de oscuridades lumínicas
que me habitan y se escabullen de mi propio Yo.
Lugar donde pretendo volcar fragancias y colores en el cántaro de sentipiensos.

lunes, 28 de enero de 2013

SIN GESTOS, SIN MIRADAS


                                                                    Melv smith

 
                                                            René Magritte - Le principe d'incertidumbre







SIN GESTOS, SIN MIRADA
Gritarle al silencio el sabor del pensamiento.
Sin oídos que escuchen las voces del viento
sin gestos, ni miradas.


Sin sonrisa dibujando el sabor del cerezo,

sin gesto que pinte el dulce de los besos.


¿Cómo se dice incertidumbre

con la boca vacía de evidencias

sin el gesto paradigma de certezas?


Cómo es el grito, cómo la mirada,

sin la percepción del paisaje

con dos huecos por ojos.


Es águila imposible

 en mutilada convicción.


Beatriz Graciela Moyano
28-01-2013


viernes, 25 de enero de 2013

ORFANDAD DE BESOS



ORFANDAD DE BESOS



Mil besos han quedado en orfandad

desperdigados en la ausencia como pétalos mustios

contando las horas aciagas de los labios

desde el momento del adiós.




Esos besos que no nos dimos

quedaron silenciados a la espera del regreso

en todos los lugares de sueños que nunca habitamos.

En el paseo de la plaza de la calle que nunca duerme

en los escaños donde te sentaste a pensarme 

entre las ramas del ceibo que me nombra

entre sus flores anidan esos besos 

en orfandad agonizando

el absurdo final.

miércoles, 23 de enero de 2013

FUE UN SUEÑO




Algo la estremeció mientras dormía, placer y temor en ráfagas de furia inclemente, como salidas desde el corazón de un huracán que quiere arrasar con todo a su paso, se sintió confundida perdida en medio de esa vorágine de pasión desatada, el paisaje era sensual y comenzó a oscurecer la noche en aquellas vibraciones que se hacían cada vez más intensas, no podía divisar rostro, ni palpar el propio, era una voz y el olor a su piel que no podía alcanzar aunque manoteara su sombra, solo sensaciones confusas como potros desbocados. Sintió necesidad de huir pidiendo asilo a la luna, pero ella no la miraba se encontraba seductora, lírica eclipsando a Júpiter que se arrimaba sin resistencia a su hechizo. No quería despertar a pesar del dolor, el sitio era desconocido y estaba caminando en círculo, tubo miedo por momentos, no sabia si era sueño o realidad y siguió andando a tientas mientras en vano pedía calma, esa energía la poseía, la sacudía violentamente y no atino a revelarse, se colgó de una larga estela sin brillo entregada al silencio de esa noche larga sin cerrar los ojos, sin ver más que grises y sentir latidos, gritos o gemidos. 
A poco del silencio se atrevió a mirar sus pies y vio con horror como la tierra se abría, se rajaba mostrando a cada paso las viseras resecas de su amor vencido. Esperó caer en las grietas profundas, se quedó muy quieta y callada pero nada sucedía…quiso dar un paso más pero ya no podía, estaba muy cansada y pidió a esa sombra una tregua de verde azulino, que le dibuje un camino al borde del río para ir costeando hasta que amainen las furias de ese remolino. Se acabó la noche, se expandió lo oscuro de aquel laberinto. Despierta aturdida, siente que respira, cesaron los gritos que la estremecían, fue solo un sueño ...pero igual desconfía. 

Beatriz Graciela Moyano

domingo, 13 de enero de 2013

GATA EN EL TEJADO



















“GATA EN EL TEJADO”
Todo el día ha estado solitaria ronroneando su respuesta lenta, de un almohadón a otro espulgando rabias hasta que el sol se desvaneció en su último rayo de luz, después partió olfateando el enigma de su piel saciada, tal vez quiera investigar de que piedra está hecha cuando él se ausenta. No hay fuga, hay siempre temor a no saber... y a saberse siempre pendiendo de un fino hilo, a un paso de la cornisa por donde se pasea el peligro, el vértigo. No sabe cuanto tiempo duró la desazón y el silencio, solo se siente perdida, cansada y sin argumentos válidos a sus deseos. Pero sigue siendo el desvío indispensable donde limar sus uñas. Despierta sin marcas ni roces, ni aromas de su pelaje, en un vacío de sensaciones y se pregunta... de quién serán estas horas del crepúsculo, en que está y no. Manotea su sombra en ausencia, en el más absoluto silencio, quién tiene su voz cuando busca sobre el tejado de zinc caliente para seguir soñando la proximidad tortuosa de su piel y la palabra esencial que se evapora en misterio? Quién lame sus patas en estas horas, Quién!!??

viernes, 28 de diciembre de 2012

VIVIR, PARA PODER MORIR




Estudio de un ángel, de Alexandre Cabanel, para el cuadro "El paraíso perdido"


VIVIR, PARA PODER MORIR


Tiró la frase así, sencillamente, como si dijera…hoy es martes, pero dijo “hay que vivir, para poder morir” y me miró a los ojos conectando ese pensamiento, dejándome ese sentir batiendo las alas para que fluyan las palabras.


Vivir, para poder morir, dijo el muchacho de mirar profundo, ese que un día tomó los riesgos de sentir las vibraciones agitadas de su corazón, el mismo que dejó caer algunas piedras que lastimaron sus pasos con huellas indelebles bajo los pies, para no olvidar. Equivocó el sendero una noche lluviosa, se sintió perdido en la bruma otra noche con pocas estrellas y sin luna, asistió a su propio derrumbe con los ojos llenos de colores y se durmió quién sabe donde. Pero la rubia sonrisa del embeleso, lo cegó con un regalo de luz que no esperaba. Ella fue más embriagadora que la espuma en el cristal helado que bebió de un sorbo. Y lo volvió a mirar con sus ojos de cielo, el regalo fue demasiado tentador, era la misma vida prolongada, con la magia y esos mismos ojos, entonces con las alas del amor se desplegó a la nueva aventura de vivir, sin esas cadenas arrastradas por las orillas de la nada, el brillo de su mirada dice que muchas veces sintió dolor…y volvió a sonreír. Había que romper con todas aquellas antiguas cristalizaciones, dejar que el humo se expanda en el aire transmutador y conectar la emoción con espíritu, se tornó querible, querido y está aquí, entre los suyos y los nuestros, ofreciendo la sinfonía de su alma entre sonrisas y burbujas. Quiere, sabe, dijo… Hay que vivir, para poder morir.







Beatriz Graciela Moyano

domingo, 23 de diciembre de 2012

QUIETA Y SILENCIOSA


Quieta y Silenciosa

Como encerrada en un marco dorado se encuentra, difusa entre el vaho de un cristal donde puede verse reflejada tal como quedó para siempre quieta y silenciosa. Es un perfil pudoroso y tímido el de su escote y su rostro sugiere estar enamorado, entregado a permanecer eterno. Nadie sabe quién es, si un oleo sin vida o una vida quieta de espera ilusoria sin el oleo que la pinte entre terciopelos amarillos-ocres. Cuantos sueños soñó, cuanto rocío lloró mientras la miel de su pelo la enredaba en el asombro de los derrumbes, nadie la conoció, porque ella es, un camafeo de raso desteñido que un orfebre recogió de entre los escombros y ruinas un castillo rodeado de muros, ahora triturados para siempre, es ella… un mensaje de fin otoñal escrito en hojas secas, quebradizas solo legible al destinatario de la estática, en ese quieto silencio que nadie escuchó y un día oyó su voz.

viernes, 21 de diciembre de 2012

EXUBERANCIA DE LOS SENTIDOS








EXUBERANCIA DE LOS SENTIDOS
No sé cómo ni porque me extravié en una nube tóxica entre tu mundo y el mío y me encontré aquí en este costal de fastidio y empalago sacudiendo la azotea del pensamiento como si fuera un abanico de estrellas oscilantes que titilan histéricas, hay muchedumbre bulliciosa y sin embargo, es la soledad más profunda donde se silencia la exuberancia de los sentidos. En la mesa de un café en la ciudad de la furia,  la solitaria escribiente sigue anotando los dictados misteriosos y azules de la memoria nostálgica, que busca y consigue rozar el terciopelo suave de las palabras. Compases de música que vagan a lomo de recuerdos y brillan color como pájaros que cambiaron plumaje. Hay un acople oscuro de silencios que huelen a muerte, muerte confusa y cruel de ternura ausente cuando encuentran los destellos aparentes que convergen desde otras costas y como cardúmenes gélidos los peces de aguas frías desovan en el río profundo para emigrar después, porque saben que siempre hay un después en el río de los camalotes floridos y llano caudal, exuberante en la crecida. La escribiente sonríe a veces y eleva la mirada, sabe que un día los pájaros sobrevolarán el cauce del litoraleño río y éste se hallará revuelto, furioso y sin amparo posible.



Beatriz Graciela Moyano