ACONTECERES

ACONTECERES

A pesar de cumplirse el tiempo en que las frutas maduran y asumen esa textura tierna de colores brillantes y jugos sabrosos, también las flores se abren a la luz del sol mostrando sus coloridos atrayentes, la primavera no parece enterarse del feliz acontecimiento, se ha quedado prendida a las incesantes lluvias y algunas mañanas heladas que dejan las imágenes estáticas, sonríe con sonora burla el rey de la oscuridad que desea los grises para ocultarse en sus sombras, la luna cómplice de las promesas de playa mira de soslayo guardando las promesas de arenas volátiles, entonces las manos de la doncella se quedan vacías, vacías de avíos, para compartir locuras entre candelabros de bronce recién lustrados y velas azules chorreadas, la llama ya no enciende y no habrá después en el amor que bostezó su sueño aburrido de espera, aunque regrese para revivir aquellas promesas, las frutas se hicieron pasas agrias, han perdido su miel y las flores marchitaron sin ser cortadas para la mesa en que se enfrió el té servido. Porque ese día que lo esperó perfumada para esa cita que jamás tuvieron ella escuchó el canto de una calandria a las cuatro de la tarde y supo que ese trino hablaba de presagios, sintió también que el reloj de péndulo detuvo su cadencia en la pared aún tibia de amor que ya no espera, junto a la chimenea candente de las ilusiones, marchitas como las flores de una primavera de olvidos. Tiempo atrás gustaba de sus silentes sermones, del rezongo adulto, padre, para llamarla a la realidad, cuando la adolescente desplazaba a la mujer de sonrisa aparente y tenue, de seria doncella y no le importaba, lo seguía besando, amando y contando sus lunares de la espalda, hasta quedarse dormida sobre su pecho, donde anidó en silencio y se bebió de un sorbo cada sonido y color del paisaje que nunca miraron amanecidos, volvió a echarle su tibio aliento y lustró luego con su vestido las dos palabras dulces y salvajes talladas en el bronce, que fueron su tortura.

EXPECTATIVAS

Expectativas 

Le pondrá su verbo, voz pasiva adherida al delirio de sueños, tonel de abstinencias para su antigua alma eterna, aprendiente y silenciosa que no contó con el aval de sus quereres, no entendieron sus emergentes penumbras, esas que trajo de anteriores viajes, en maletas corroídas, en vidas viejas con pocas perlas, algunos destellos como relámpagos y sin caricias. Un camino que es largo y ancho sendero, con resquicios de miedos. Poniendo escudos de luz para que no la atrape el dolor por esas rutas de la existencia. Y ya en su refugio seguro, copiará en el libro cobrizo de vivencias hacinadas, los verbos con que quiere secar las incesantes lluvias nostálgicas en un comienzo de primavera frío. Escribirá en el vidrio empañado de la ventana y firmará siempre, como una utopía grotesca al arrebol otoñal de sus días, si así lo decide el Supremo. Por el balcón que da al norte, mirará hacia afuera y verá los ficus reverdecidos con ese brillo inigualable que les dan los aguaceros de setiembre, no verá nada más, solo ese verde esplendor evitando que la garganta se cierre, con algún te quiero atravesado, sin decir. Recuerda la adolescencia del temor que se esfumó, solo quedó en archivos laberíntico de ese bosque. El tiempo joven duró más de la cuenta, esa fase en que los ídolos y prototipos reinaban en su corazón, en su razón e inconsciente, ahora que las canas asoman bajo el tono chocolate de su cabellera rizada, nota que han caído los ídolos supremos, algunos han muerto y los prototipos de barro se disolvieron con las lluvias torrenciales. Fue hermoso lapso florecido de creer y crear materializando ilusiones, ahora las semillas son raíces profundas y danzan al son de sus propias melodías desencadenadas, ella escucha y baila sus ritmos bajo la luz de la luna. Sabe que hay maravillosos extravíos, dulces o salados que le proponen y padece las vanas expectativas de un entorno demandante...nadie existe con el solo fin de satisfacerlas.

30-09-2012

A PLENO VUELO

A pleno vuelo

En la extensión de todo el trayecto que voló, hubo escalas entre el caos del origen y el seguro destino. El vuelo es rasante y las alas son el balance, sutil y prudente equilibrio, casi sobre el suelo ve los pedregales y el verde seco de poca hierba y tierra apelmazada, desalientan. La sagacidad y rapidez dejan contemplar las contingencias y evadirse ante el peligro de lo que exista y suceda. Altos vuelos proyectan un sin fin de utopías esparcidas y percibidas que al converger provocan solo un aumento energético, golondrina intensa que se desliza sobre las corrientes ascendentes y tibias del día hasta encontrar ese arroyo de aguas de deshielo que baja de la montaña, allí sí, desciende a beber la frescura y cuando pliega las alas junto al cuerpo, siente, siente. El tamborileo de los latidos del corazón es la conexión inequívoca con el espíritu, con la verdad. Le gusta conectarse con ese latido, es vida que a veces olvida en aire a pleno vuelo, si encuentra un refugio paraje arbolado, descansará de soles y rutas con corrientes turbulentas, abrumadoras, su alma pide un sosiego a las intensidades en cercanías, esa afición por vivir cada tramo del viaje con la química factible o inevitable, esa que la sacude y atrae que la llama y evita. Con todo lo poco o mucho que ha podido volar se ha desvanecido en un abismo, por un proceso caprichoso o causal, pero dictaminado al fin por el padre de la creación de todas las cosas, en desconcierto real y turbación, se han juntado en alocada mezcla de aires cálidos con los fríos, las corrientes fluidas con las densas de forma tal que se condensaron en una y llegan trayendo fragancias y fragmentos de distintos continentes y bifurcan esas rutas que llevan a ninguna parte, se seca el lúbrico elixir aceitoso de esas alas impermeables, siente que ni las hélices podrán evitar que desaparezca, podrá planear su propia muerte, como un hombre que se revela a su destino peregrino, a ser vigía y centinela de sueños extraviados, que en su fin de desaliento concluye y define morir y ser enterrado junto a los anhelos que surcó entre nubes serenas y blancas en un cielo azul celeste, que no pintó para sí.

Beatriz Graciela Moyano

EL TEMPLO

El templo

La misión de los seres fluctuaba entre dos mundos de asimetrías, entre irrealidades fantásticas que quemaba sin fuego, y vulnerable verdad donde las semillas de los vientos surcaban los cielos y fertilizaban detrás un velo azul secreto, azul como el pájaro que voló del campanario como nadie, como un Dios, en último día que nadie anunció, referente de fuerza en sus alas, como manos del amor, como impulso para flor del rocío que cayó en gotas frente al altar de adoración a las imágenes milagrosas que lograron  llenar los jarrones vacíos de rosas rojas en un templo que se alzó en la espesura boscosa verde y fresca, con estilo del renacimiento, revestido en mármol blanco y gris como el cielo de un día nublado. La misión que creó el gran Arcángel, que nada pudo hacer para salvar lo que fue un puente sin verdad, inconcluso fin que mira desde las alturas distinguiendo a los seres según la luz que emanan de sus cuerpos y sus almas, junto al pájaro azul como encarnación de su propio ser, observa, ahora que el tiempo habla de un calendario con fechas que el olvido no pudo borrar, se detiene un instante para desde ese majestuoso lugar, mirar la pálida imagen que se quedó dormida esperando poder tocar y ver su obra algo triste pero viva y ávida de milagros que proyectó para el año de las premoniciones que escribieron los maestros de la luz. Templo sin fieles, ni infieles que habitaron los transeúntes intrusos e invasores sin credo, que fueron descubiertos huyendo después de pisotear las leyes, de invadir en multitud profanando altares, para abandonar dejando un reguero de estupidez y desperdicios en desorden y destrucción

EL AYER

El ayer

El ayer se me viene como un potro salvaje atropellando la memoria, me acosa con las sensaciones del plenilunio aquel que nos encontró embebidos de amorosas caricias, sumergida entre tus brazos fuertes. Vibraban las horas de espera entre espejos y fragancias para lucir frente a ti, ah! si hoy fuera ayer, nubes blancas y celeste cielo, las noches plagadas de estrellas en un techo contenedor que abrigaba con solo sentir tus manos rudas aferradas a las mías. Que no daría por que regresara esa magia, pediría perdón por mis excesos, volvería a perder la razón, ciega y loca treparía los vagones para colgarme de los trenes buscando tu mirada para encontrarte en el brillo de los ojos de un niño triste, perdido en el paisaje verde que le dibuja el viaje en busca de amparo. Tendría otra vez el pelo libre rizado para que jugaras con tus dedos y lo humedecieras con el aliento, si tan solo hoy fuera un día del ayer, volvería a sonreír confiada y segura, le cantaría al río marrón que nos vio reflejados, que nos bañó en sus aguas en nuestros días felices, regalándonos su mística corriente bravía y los frutos vivientes de su lecho arcilloso, ese tiempo del ayer dichoso en que día a día se emprendía la conquista y la seducción como juego preferido, cuando los fantasmas no vivían en la azotea de las razones, esas que juegan con los sentires del alma soñadora, amanecida y los convierten y falacias. Se hace difícil aunque el recuerdo acose convocar el ayer, remontar y borrar los desacuerdos, anular los dichos, aniquilar, triturar las estatuas de hielo y disolverlas, pero si tan solo hoy, pudiéramos vencer a nuestros propios egos, te sorprendería por la espalda, una vez más cuando menos lo esperaras, para llegar a esos besos que me diste ayer.

Mis poesias: Estrenando una nueva piel

Mis poesias: Estrenando una nueva piel: Estrenando una nueva piel Entre la bruma silenciosa surge la voz que prolonga los pasos y alcanza su plenitud. Son tiempos de cambios, d...

Poema guíame

POEMA GUÍAME
Se que no será fácil, despegar en vuelo grácil,
después de haber conocido el sonido de una melodía,
que se ha borrado de la memoria, que ya no está…
Poema guía la pluma hacia la vertiente de sensaciones.

Hoy entran y salen personas que hablan, dicen y cuentan,
no escucho nada, ni grillos con sus ritos cantan en los oídos
que quieren estallar, los ojos empequeñecidos y tristones
como las flores de este comienzo de invierno frío.

Poema mueve las teclas bajo estos dedos paralizados,
Las mañanas se hacen eternas, se nublan y opacan los brillos
con los deseos de esa iniciación con el embrujo encaramado.
Hay una pereza de tumba en el regazo desierto, vacío.

Pon las palabras justas contenedoras, final a este duelo,
que ha dejado una especie de hueco oscuro sin pigmento,
los colores amarillos no se vuelven dorados, han desvanecido.
No hay sabores, ni sal, ni pimienta para que ardan los labios.

Alguien exhumará la alegría con que bailé y canté exultante,
un rescate necesario para salir de la cueva de los osos
única morada posible donde recostar la irónica pesadumbre.
Se hará largo este invierno, sumida en la fosa del desengaño.

Beatriz Graciela Moyano
30-06-2012